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他的手僵在半空，空气中绷紧一根无声的弦，充满了难堪的对峙。
几秒死寂过后，他似乎将翻涌的情绪强行压回心底。
再开口时，声线竟奇异地缓和下来，甚至带上一点罕见的笨拙：
“……好。
粥在床头，勺子在你右手边一寸的位置。”
他顿了顿，声音低沉。
“我就在外面。”
脚步声逐渐远去，门被轻轻合上，发出一声几不可闻的轻响。
沉楚连独自坐在庞大的床上，慢慢抱紧了自己。
空气中那缕令人窒息的雪松香久久不散，凛冽而固执，却隐约混合着一丝极淡的、来自记忆深处的消毒水气息。
吃完，她摸索着下床，赤脚踩在冰凉的地板上，一步步试探着向前。
手指刚触到冰凉的墙壁，那只温热的手又一次精准地握住了她的上臂。
“我认得路。”
她试图坚持，声音里带着脆硬的抵抗。
“地板滑。”
他简短地回答，语气不容商量，
“摔了更麻烦。”
他引领她的动作甚至称得上小心翼翼，步伐完全配合着她的迟疑。
那雪松香气此刻混合着他身上淡淡的烟草味，形成一种独属于他的、带有强烈存在感的气息，无孔不入地包裹着她。
待她重新坐回床边，他并未立刻离开。
“窗外……”
他忽然开口，声音里有一种罕见的、试图寻找话题的迟疑，“阳台的风信子，开了。
紫色的。
你以前……似乎看过几眼？”
风信子？紫色？
沉楚连的心像被极细的针尖刺了一下。
是很久以前了。
沉辞总会用攒下的零用钱，在她窗台摆一盆小小的、价格廉宜的风信子。
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