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推土机的轰鸣像头怪兽，撞碎了清晨的薄雾。
老周蹲在磨坊门槛上，烟袋锅在青石板上磕出轻响，火星落在磨盘边的豆浆渍上，烫出个小小的黑印。
石磨还在转，只是漏斗里没了黄豆，空转的磨盘发出“咯吱咯吱”
的声，像在哭。
“周伯，真不搬？”
虎子扛着把铁锹站在旁边，裤脚沾着新翻的泥土。
他身后停着辆驴车，车板上铺着厚厚的稻草，是来帮老周搬东西的。
老周没回头，眼睛盯着磨盘上的纹路——那纹路深的地方能塞下指甲盖，浅的地方只剩层薄痕，是百年间无数黄豆、玉米、麦粒磨出来的年轮。
“搬啥？”
他往烟袋里填了把新烟丝，“这磨盘是从河里捞的青石，重三千斤，推土机都未必挪得动。”
虎子还想说啥，却被老周摆手打断：“你娘的豆腐炒了没？凉了就不好吃了。”
他站起身，拍了拍磨盘边缘，“我再磨最后一遍，把缝里的豆屑清干净。”
虎子看着他佝偻的背贴上磨杆，磨盘又开始慢悠悠地转，空转的声响比昨天更哑，像位老人在咳。
他忽然蹲下身，帮着往漏斗里撒了把干玉米——不是为了磨粉，只是想让磨盘转得实在些。
玉米在磨盘里被碾成碎渣，混着残留的豆香落进木盆。
老周的脚步在青石板上蹭出浅痕，每一步都像踩在记忆的鼓点上：二十岁时，他推着磨盘，媳妇在旁边添豆子，磨出的豆浆总带着她发间的皂角香；三十岁时，儿子趴在磨杆上，跟着他的脚步晃，磨出的玉米糊能喂饱半个村的娃；五十岁时，媳妇走了，他一个人推磨，磨杆上的包浆越来越亮，像她留下的温度。
“周爷爷，这磨盘上的字是啥意思？”
美院的姑娘举着相机跑过来，镜头对着磨盘中心的刻痕——那是个模糊的“福”
字，边角已经被磨得圆了。
老周喘着气停下，用粗糙的手指摸着刻痕：“我爷爷刻的，说磨盘转一圈，福气就多一分。”
他忽然笑了，“你们城里的楼再高，能有这磨盘转出来的福气实在？”
姑娘没说话，只是把镜头凑得更近，想把刻痕里的时光都装进照片。
远处的推土机又响了，这次离得更近，震得磨坊的窗纸都在颤。
老周却像没听见似的，继续推着磨盘，嘴里哼起不成调的曲子——那是他年轻时哄媳妇的调子，如今词儿早忘了，只剩个弯弯绕绕的旋律，混着磨盘的吱呀声，在空荡的磨坊里飘。
虎子的娘提着个竹篮来了，里面装着刚蒸的菜窝窝，还冒着热气。
“他伯，吃口热的。”
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