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别等熬出病来，寨子里的人都得心疼！”
话音落，不远处又有一扇木门吱呀响了一声，是寨里的老药师，他探出头来，手里攥着一小包安神的草药：“司南，把这个煮水喝，能睡个安稳觉。”
油灯的光晕里，沈司南的喉结轻轻动了动，他看向窗外，夜色里，隐约能看见几家吊脚楼的窗户纸都亮了一下，又暗了下去。
他知道，寨子里的人都没睡沉，都惦记着他。
许祭握着他微凉的手，指尖轻轻揉着他泛白的指节，把温热的甜酒冲蛋推到他面前，低声道：“先喝了，看完这一页就睡，好不好？”
沈司南转头看他，眼底的倦意被温柔的笑意取代，他点了点头，声音轻得像羽毛拂过心尖：“好。”
窗外的风还在吹，带着苗寨特有的草木香和泥土的湿润气，巷子里的灯一盏盏亮了又暗，那些细碎的光影，全是藏不住的心疼。
夜色漫过苗寨的吊脚楼时，沈司南终于合上书页，指尖划过封面烫金的老苗文，那三个字被岁月磨得温润，是《娶雨祭典考》。
油灯的光昏黄如豆，在他眼睫下投下一小片阴影，许祭把凉透的米茶端去灶房，回来时手里攥着块温热的帕子，踮脚替他擦了擦眉心的倦意。
“看完了？”
许祭的声音放得很轻，怕惊碎了这深夜的静。
沈司南抬眼，眸子里盛着灯影，像揉碎了的星子，他嗯了一声，伸手把人拉进怀里，下巴抵在许祭的发顶，闻到一股淡淡的草木香，是白日里两人去后山采艾草沾染上的。
“想起小时候的事了。”
沈司南的声音低哑，带着熬夜后的微涩，“第一次跟着阿爹主持娶雨大典，我才八岁。”
许祭蜷在他怀里，手指轻轻勾着他的衣摆，没说话，只是安静地听着。
那时候的天比现在更蓝，寨子里的老槐树也比现在粗，阿爹还在，是苗寨最威严也最温柔的祭祀，阿妈兰榙总守在守灵屋的门口，手里端着一碗温热的红糖姜茶，等他和阿爹练完祝词出来。
娶雨大典的前三天，阿爹就带着他住进了祭坛旁的守灵屋，那里没有油灯，只有月光透过窗棂洒进来，落在满墙的祭祀图谱上。
阿爹教他认祭品，教他念祝词，教他跳迎神舞，那些老苗文拗口得很，他背错一个字，阿爹的戒尺就会落在手心上，不痛，却烫得慌。
每次他红着眼眶抿着嘴不肯哭的时候，守在门口的阿妈就会悄悄递进来一颗糖，用帕子包着，是他最爱吃的桂花糖。
大典前一夜，天旱得厉害，寨子里的水塘都见了底，禾苗卷着叶子，像奄奄一息的孩子。
阿爹坐在门槛上抽烟，烟杆明灭的火光映着他的侧脸，阿妈兰榙坐在他身边，手里纳着鞋底，针线穿梭的声音在夜里格外清晰。
“司南，”
阿爹忽然开口，声音沉得像山涧的石头，“祭祀不是享福的命，是扛事的。
天不下雨，百姓就没饭吃，我们守着祭坛，就是守着苗寨的活路。”
阿妈没说话，只是伸手揉了揉他的头发，掌心的温度裹着桂花糖的甜香，暖得他鼻尖发酸。
那时候的沈司南似懂非懂，只是攥着阿妈的衣角，点头说：“我知道了。”
第二天凌晨，鸡还没叫，阿妈就把他叫起来，替他换上厚重的祭祀袍。
袍子是用苗寨最老的织锦做的，上面绣着行云流水的纹，缀着青铜铃铛，走起路来叮当作响。
阿妈替他系好腰带，又弯腰替他理了理衣角，眼眶红红的：“崽崽，别怕，阿妈和阿爹都在。”
他仰头看着阿妈，用力点头，把眼泪憋了回去。
他跟着阿爹走到祭坛上，寨子里的人都来了，黑压压的一片，跪在青石板上，眼神里满是期盼。
阿妈站在祭坛的最边缘，手里端着一碗清水，目光紧紧地落在他身上，像一道温暖的光。
阿爹站在祭坛中央，手里握着青铜剑，高声念着祝词。
那声音穿过晨雾，飘向远山，沈司南站在他身后，跟着念，声音稚嫩，却字字清晰。
阳光一点点爬上山头，把阿爹的影子拉得很长，他看见阿爹的额头渗着汗，顺着脸颊往下淌，浸湿了领口的织锦；也看见阿妈抬手擦了擦眼角，嘴角却弯着笑。
仪式进行到一半，忽然刮起了风，吹得祭祀袍猎猎作响。
阿爹举起剑，指向天空，高声喊：“祈雨——”
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