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“祖”
种下后的第三天，归墟北岸起了风。
这不是光河上那种带着星沙的微风，而是一种从金线那头吹过来的、干燥的、带着金色微尘的风。
风里有一种味道，不是花香，不是水汽，而是一种像古老书卷被翻开的味道，像尘封已久的门被推开的味道，像一个人睡了很久之后睁开眼睛时呼吸的第一口空气的味道。
弦站在“待归”
亭的门口，让那风吹在脸上。
她的头发被吹起来，像一面旗，像一个信号，像一个在风中展开的故事。
那风里有东西，不是种子，不是光，不是声音，而是一种她从来没有感受过的东西——像一只手，很远很远的、隔着无数个世界伸过来的手，轻轻地、试探性地碰了碰她的脸。
“有人在那边呼吸。”
弦说。
哪吒从亭子里走出来，红莲在他头顶旋转。
他也感受到了那风，红莲的光在风中摇了一下，像一盏灯被风吹得晃了晃，但没有灭。
他把手伸进风里，手心里落了一层金色的微尘，很小，很细，像花粉，像星沙，像时间碎成的粉末。
“不是一个人。
是很多人的呼吸。
他们一起呼气，风就从那边吹到了这边。
他们在那边等着，等这边的风也吹过去。”
哪吒把金尘从手心里吹掉，金尘在空中飘散，像一群小小的萤火虫，像一盏盏刚刚点亮的小灯，像一个个刚刚诞生的名字。
敖丙从石壁那边走过来，手里没有拿石板，而是拿着一把扫帚。
他在扫“共园”
里的土，把那些被风吹乱的土拢回“祖”
的周围。
他扫得很慢，很仔细，每一扫帚都带着一种仪式感，像一个僧人在扫佛堂的地，像一个孩子在收拾自己的房间，像一个老人在清理自己的墓碑。
“敖丙，你怎么在扫地？”
弦问。
敖丙没有停，继续扫。
“风把土吹散了，‘祖’的根会露出来。
根不能露在外面，要埋在土里。
小爷把土拢回去，盖住根。
根在土里才安全，才能安心地长。”
弦蹲下来，看着“祖”
那片土。
土确实被风吹散了，“祖”
的根露出了一个小尖，很细，很白，像一根刚出生的婴儿的手指，像一粒刚发芽的种子，像一个刚刚开始的故事。
那根尖在风中微微颤抖，像一个人在试探水温，像一个孩子在试探世界的温度，像一个旅人在出发前回头看最后一眼。
弦用手捧了一捧土，轻轻盖在根尖上。
土是温的，很软，像母亲的掌心。
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