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门开了。
陆衡之站在门内，白衣，墨发，灰色的眼瞳。
他今天穿的是一件浅蓝色的道袍，比平时多了几分柔和。
“师尊，我回来了。”
沈渡舟说。
“嗯。”
陆衡之接过食盒。
两人沉默了几秒。
“师尊，”
沈渡舟忽然说，“我今天在散修集市，听人说了一个故事。”
“什么故事？”
“说有一个修士，等了八百年，等一个人。”
陆衡之的手微微一顿。
“你觉得，”
沈渡舟看着师尊的眼睛，“那个人等到了吗？”
月光下，陆衡之的灰色眼瞳里有什么东西碎了，又在重组。
“等到了。”
他说。
沈渡舟的心跳快得不像话。
“那就好。”
他说。
他转身走了，没有回头。
因为他怕自己一回头，就会问出那个不该问的问题——那个人，是我吗？
陆衡之站在门口，看着沈渡舟的背影消失在夜色里。
他回到屋里，拿起笔，在日记本上写了一行字。
“他知道了。
他知道我在等他。
他还问我等到了没有。
我说等到了。
他不知道的是，我等的不是三年前的他。
我等的是现在这个会敲我门的他。
我等的是他。”
陆衡之合上本子，把脸埋在手掌里。
八百年了。
他第一次觉得，等待是一件值得的事。
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