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春雷在远处响，闷闷的，像大地的心跳。
她想起五年前离婚那天，也是惊蛰。
她划伤了手，血滴在定窑碗的碎片上，像某种古老的祭祀——用血祭奠一段死去的感情。
她当时想，我的人生到此为止了，剩下的只是修复，修复，直到我也变成需要被修复的残卷。
然后这个年轻人出现了，带着她的画，她的颜料，她十五年前的记忆，和她不知天高地厚的温柔。
“你可以住客房，”
她说，“但有三条规矩。”
“第一，不要进我的卧室。”
“第二，不要问我关于周牧野的事。”
“第三，”
她顿了顿，像在斟酌每一个字的重量，“如果某天我说‘我想一个人待着’，你必须离开，不能问为什么，不能回来，直到我找你。”
“好。”
“你不问问为什么？”
“因为我知道，”
苏见微说，“您说‘想一个人待着’的时候，其实是想说‘请不要离开我’。
但您不会承认，所以我要离开，然后等您准备好承认。”
沈令仪看着她，看了很久。
然后她做了一件自己也没想到的事——她伸出手，抱住了这个年轻人。
那拥抱很轻，很短暂，像两片雪花在空中相触然后分开。
但苏见微感到沈令仪的心跳——快而乱，像被困的鸟，像那页被穿堂风吹动的残卷。
她感到沈令仪的体温——偏低，像朝北的房间，像冬天的井水。
她感到沈令仪的呼吸——温热的，带着苍术的气味，落在她的脖颈上，像一枚印章。
“谢谢。”
沈令仪说，声音闷在苏见微的肩窝里，“为那三个月。”
“结束了？”
“不。”
沈令仪退后一步，她的耳朵又红了——这次红得很彻底，从耳尖红到耳根，红到脖子，红到锁骨，但眼睛是亮的，亮得像那盏台灯，像雪光，像某种终于被点燃的东西。
“开始了。”
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