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作者你认识，是韩国本土一位不太出名的年轻画家，作品风格冷峻、压抑，构图干净得像一把手术刀。
你站在那里看了大概一分钟。
然后你听见身后有脚步声。
不是高跟鞋的清脆，是皮鞋踩在地毯上那种沉沉的、闷闷的声响。
脚步声在你右侧的位置停下来。
你不用转头就知道是谁。
因为那股气息——木质调的、淡淡的、像冬天壁炉边残留的余温——你上周在露台上闻到过。
“这幅画，你怎么看？”
你先开了口。
没有寒暄，就像两个在同一个美术馆里站了很久的人，终于有一方先开口说了一句关于画本身的话。
他沉默了两秒。
你偏过头看他。
他站在你右侧，双手插在西裤口袋里，目光落在画上，眉间有浅浅的褶皱——不是皱眉，而是认真看一件东西时的自然流露。
“太干净了。”
他说。
“干净得不像活着的东西。”
“伤口本来就是干净的。
脏的是愈合的过程。”
他偏过头看你。
这一次，他没有移开目光。
他看着你——不是看你的衣服、你的脸、你的耳钉，而是看着你的眼睛，好像想从那里找到你说出这句话的来处。
“你那天在买手店，”
他说，语气像是在确认一个不太确定的记忆，“拿的是《Low》。”
你知道他记得。
但从他嘴里说出来，还是让你心里某根弦被轻轻拨了一下。
“嗯。”
你点头，没有多说。
“买了吗？”
“没有。”
他把目光重新转回画上。
安静了几秒。
然后他说了一句让你有点意外的话。
“你经常来这种场合？”
他的声音不高，语气也不像是搭讪。
他在试图确认你是一个什么样的人。
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