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顾思卿十四岁那年的冬天，第一次在凌晨两点十七分醒来。
不是被噩梦惊醒的，不是被窗外的风声吵醒的，是自然而然地睁开了眼睛，像有什么东西在黑暗中轻轻推了他一下。
他躺在床上，盯着天花板。
窗帘没有拉严实，月光从缝隙里钻进来，在天花板上画出一道细细的白线，像一根发光的蛛丝。
他眨了眨眼，那道白线还在。
他不知道自己为什么会醒。
也许是睡前水喝多了，也许是梦到了什么但已经不记得了，也许是身体里有某个他还不了解的闹钟，在这个特定的时刻响了。
他翻了个身，被子窸窸窣窣地响。
冬天的被子很厚，压在身上沉甸甸的，像有一只温暖的大手按着他的胸口。
他把一只脚伸到被子外面凉快了一下，又缩了回去。
走廊里很安静。
安静到他能听到冰箱压缩机运转的声音，嗡嗡的，低沉而持续，像一只巨大的蜜蜂在厨房里打盹。
安静到他能听到远处街上偶尔驶过的汽车的声音，轮胎碾过柏油路面，沙沙的，越来越近，越来越远，最后消失在夜的深处。
他闭上眼睛，准备继续睡。
然后他看到了光。
不是月光，不是路灯。
月光是白的，路灯是黄的。
这束光是从门缝里透进来的，细细的，金色的，像一根被谁不小心掉在地上的丝线。
它铺在走廊深色的地板上，从顾思予房间的门一直延伸到顾思卿的门口，像一个安静的、不会说话的信使。
顾思卿盯着那线光，看了几秒。
哥哥房间的灯还亮着。
他看了一眼床头的电子钟——凌晨两点十七分。
这个时间，哥哥应该早就睡了。
顾思予每天早上六点就要起来做早饭，晚上还要打工，他不可能这么晚还不睡。
顾思卿翻了几个身，把被子拉到下巴，又拉到头顶，又拉下来。
那线光还在。
它不会因为他闭上眼睛就消失，也不会因为他翻来覆去就变暗。
它就在那里，像一根刺，扎在他想要重新入睡的念头上。
他坐了起来。
脚伸进拖鞋里，塑料的，有点凉。
他站起来，没有开灯，凭着记忆摸到门边。
手放在门把手上——金属的，冰凉的，指尖触上去的时候微微颤了一下。
不是冷，是紧张。
他不知道自己在紧张什么，只是推开一扇门，看看哥哥为什么还没睡而已。
这有什么好紧张的？
他慢慢拉开门。
走廊比房间更暗，只有那线光从顾思予房间的门缝里漏出来，照亮了地板上一小片区域。
光很弱，但在这片漆黑的走廊里，亮得刺眼。
他赤着脚踩在走廊的地板上，脚趾碰到冰凉的木纹，下意识地蜷了一下。
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