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“变态”
两个字砸在顾思卿的胸口上，像一块石头砸进了平静的湖面。
不是疼，是闷。
是那种被什么东西击中了但还没有反应过来、还来不及觉得疼的闷。
他的手指在篮球上收紧了，指节泛白。
篮球表面的颗粒硌着他的掌心，粗粝的，坚硬的，像那些他不敢面对的东西。
他站在器材室门口，阳光从背后照过来，把他的影子投在门内的地上，又长又黑，像一个不速之客。
他没有进去。
他站在那里，听到了每一句话。
每一个字。
每一句话都像一根针，扎进他的耳朵里，扎进他的脑子里，扎进他那颗还没有完全明白发生了什么的心脏里。
他不知道自己站了多久。
也许只有几秒，也许有一分钟。
时间在那时候变得很奇怪，忽快忽慢，快的时候他觉得整个世界都在旋转，慢的时候他觉得那个“变态”
两个字在他脑子里放了有一万年。
他转身走了。
他没有去还篮球。
他把篮球放在器材室门口，走了。
步子很快，快到像是在逃。
他不知道自己在逃什么——那些话已经听到了，逃到哪里都抹不掉。
它们像虫子一样钻进他的皮肤里，在他的血管里爬，爬到心脏的位置，在那里安了家。
回到教室的时候，离下课还有五分钟。
教室里没有几个人，大部分人都还在操场上。
顾思卿坐在自己的座位上，把脸埋进手臂里。
阳光从窗户照进来，落在他背上，暖洋洋的。
但他觉得冷。
不是身体冷，是心里有什么东西正在一点一点地冻住。
他的手在发抖。
他把手攥成拳头，压在桌子下面。
他不想让别人看到。
不想让别人知道他在发抖。
不想让别人知道他听到了那些话。
不想让别人知道那些话——那些他以为他不在乎、其实一个字都忘不掉的话——正在把他从里面掏空。
“变态。”
“恶心。”
这两个词在他脑子里来回转，像两颗子弹在一间密闭的房间里反弹，找不到出口，也不肯停下来。
他想起顾思予。
想起哥哥在巷子里抽烟的样子，想起哥哥帮他吹头发时手指发抖的样子，想起哥哥说“我在看着你，一直在看着你”
时眼睛红了的样子。
那些画面以前是暖的，是他藏在心里、反复回味、舍不得跟任何人分享的秘密。
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