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顾思予到美国的第三个月，手伤了。
不是大事。
洗盘子的时候，一个碗碎了，碎片割进了他的手指。
他当时没有觉得疼，只是觉得手指一凉，低头看的时候，血已经流出来了，顺着手指往下淌，滴在水槽里，和洗洁精的泡沫混在一起，变成了淡粉色。
他把手从水里抽出来，攥住伤口，血从指缝里渗出来，一滴一滴的，落在他的围裙上，落在他的裤子上，落在地板上。
他站在那里，看着那些血，不知道该怎么办。
“怎么了？”
老板走过来，看到他的手，皱了一下眉。
他拉着顾思予走到水龙头旁边，打开水，把他的手放在水下冲。
水是凉的，冲在伤口上，开始疼了。
不是那种尖锐的疼，是那种闷闷的、像有什么东西在里面跳动的疼。
他咬着嘴唇，没有出声。
“怎么搞的？”
老板问。
“碗碎了。”
他说。
老板关了水，从抽屉里翻出一卷绷带和一盒创可贴。
他拿起顾思予的手，看了看伤口。
伤口不长，但有点深，在食指的指腹上，像一张小嘴，张开着，露出里面红红的肉。
老板用绷带缠了几圈，缠得很紧，缠到他觉得手指有点麻。
“今天别干了，回去休息。”
老板说。
“不用，我可以——”
“回去。”
老板的语气不容置疑。
他解下围裙，叠好，放在架子上。
他走出厨房，经过收银台的时候，老板叫住了他。
他从抽屉里拿出那个白色的信封，递给他。
“今天的也算。”
他说。
顾思予接过来，想说“谢谢”
，但喉咙像被什么东西堵住了，没有说出来。
他把信封揣进口袋，推开门，走了出去。
门上的铃铛响了一下，叮叮当当的，和往常一样。
但他觉得那声音比平时轻了一些，也许是因为他的手在疼，也许是因为他的耳朵在嗡嗡响，也许是因为他在想——如果顾思卿知道他的手伤了，会怎么想。
也许会觉得心疼，也许会觉得愧疚，也许会觉得他不应该做这份工作。
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