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炮弹落下来的时候，周承脑子里只有一个念头：
5000美金，就买了我这条命。
亏麻了！
他在异国郊外的战壕里蛰伏著，身边挤著三个哥伦比亚人，两个印度人，还有一个面孔陌生的傢伙，言语不通，连基本的交流都做不到。
五天前，他们还在临时搭建的训练营里摸枪，教官是个喝得醉醺醺的本地老者，只教了三小时，就大手一挥：“上前线。”
五天时间，三小时教学。
紧接著，他们就被卡车拉到这生死之地，每人领了一把旧款突击步枪，一百发子弹，硬生生被推来守这道岌岌可危的战壕。
周承是落榜美术生。
三年前他还在画室里绘画，梦想考上央美。
那年专业课过了，文化课差两分。
第二年復读，又差三分。
第三年，他爹拍著他肩说道：“够了，別考了，出去打工吧。”
他没打工。
他在网上看到一个视频，说海外某国缺安保人员，月薪五千美金，包吃包住，只需要守著仓库。
视频里有个穿迷彩服的男人，操著东北口音说：“兄弟，来这儿就对了，挣钱快，还安全，你看我每天只要噠噠噠噠弹夹清空就下班。”
周承心动了。
他交了十二万中介费，办了签证，飞到了当地首都。
落地第一天，护照被收走，手机被收走，然后被塞进一辆闷罐车，拉到训练营。
五天之后，他站在了这道战壕里。
炮弹的尖啸声越来越近。
周承抬头看天，灰濛濛的，什么也看不见。
他忽然想起那幅没画完的素描——那年校考，他画的是大卫的眼睛。
就差最后几笔，时间到了。
监考老师路过的时候看了一眼，什么也没说。
他知道自己没戏了。
轰——
疼。
不是炸裂的疼，是钝的，沉的，像后脑勺被人用铁锹一下一下地拍。
周承想睁眼，眼皮沉得像灌了铅。
耳边嗡嗡响，隱约听见风声——不是炮弹的尖啸，是北风颳过窗纸的呜咽。
不对。
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他猛地睁开眼。
周承愣住。
他低头。
身上盖著一床薄得透亮的棉被，硬得像干树皮，压在身上沉甸甸的——不是棉花的分量，是多年没拆洗、结成硬疙瘩的那种分量。
手伸出来。
不是他的手。
是另一双——年轻，指缝里有洗不净的泥，指甲盖冻得发紫。
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