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“嗤。”
灰黑直剑在空气中挥动而过，锋锐至极的剑刃几乎连成了一条虚影。
汁水迸溅中，将前方那根哪怕脱离了身体，依旧蠕动纠缠的粗壮藤蔓化作更加零碎的两截。
战斗结束之后，自然是……先补...
雪夜的寂静里，炉火噼啪作响，像是在回应窗外飘落的每一片雪花。
我合上日记本，指尖轻轻抚过那行字，仿佛它不是写在纸上，而是刻进了空气里。
屋外风声低回，像有谁在轻声念诵一段久远的诗篇。
我知道，那是风穿过山脊时带起的回音，也是无数故事在天地间流转的呼吸。
我起身走到门边，推开一条缝。
寒气扑面而来，却并不刺骨。
远处山坡上，几点微光摇曳??是几个年轻哥布林围坐在篝火旁，正轮流讲述着什么。
他们的声音被风吹得断续，但其中一个高亢的语调还是传了过来：“……于是他把笔插进岩石，整座冰原开始发光！”
我笑了，没出声，轻轻关上门。
这些故事早已不属于我，它们属于每一个愿意相信的人。
而我也终于明白，所谓“归来”
，并不是回到起点，而是发现：你曾走过的路，已在别人脚下生根发芽。
第二天清晨，一个陌生的小女孩敲响了木屋的门。
她裹着用旧布拼成的斗篷，手里攥着一卷焦黄的羊皮纸，冻得通红的手指几乎握不住它。
“你是……那个写故事的人吗？”
她问，声音很轻，像怕惊扰了屋里的寂静。
我点点头，请她进来，递上一碗热汤。
她捧着碗，低头啜饮，睫毛上结了一层薄霜。
良久，她才展开那张羊皮纸，小心翼翼地平铺在桌上。
上面是一幅手绘的地图，线条歪斜却认真，标注着许多我从未见过的地名：“遗忘谷”
、“回声湖”
、“断章岭”
。
而在最北端，画着一座孤峰，旁边写着一行小字：“终笔之柱”
。
“这是我爷爷留下的。”
她说，“他说，这张图指向一个地方??所有丢失的故事都会在那里重聚。”
我凝视着地图，心头忽然涌上一种奇异的熟悉感，仿佛曾在某次梦境中瞥见过这轮廓。
可我确定，自己从未来过这些地方。
“你爷爷是谁？”
我问。
“他叫灰爪，”
小女孩说，“他说他曾是你旅途中的一员，但你不记得他了，因为他只出现在你没写完的那一章里。”
我怔住。
灰爪？这个名字在我记忆的边缘轻轻刮了一下，如同羽毛拂过石面。
没有画面，没有声音，只有一种沉甸甸的存在感，像是某个被刻意抹去的角色，在文本的缝隙中顽强地留存了下来。
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