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“不是逃。”
少年站起身,从怀中取出那块封存灰绿羽毛的水晶,“是我们得学会**活着写作**。
就像哥布林那样??饿了就嚎叫,痛了就抓墙,爱了就把名字刻进敌人的骨头。
我们得重新学会粗野地讲故事。”
话音未落,屋外骤然刮起旋风。
风铃狂舞,书页翻飞如受惊的鸟群。
墙壁开始渗水,但那不是雨水??是墨汁。
浓稠、腥臭的黑色液体顺着砖缝蜿蜒而下,在地面汇聚成行行扭曲的文字:
>“第七任将背叛第六任。”
>“执笔者将杀死守誓者。”
>“一人独占意义,一人沦为祭品。”
>“轮回重启。”
我盯着那些字,胃部绞紧。
这不是预言,是蛊惑。
它们要我们在恐惧中自相残杀。
“别看!”
少年大喝一声,扬手将水晶掷向墙壁。
水晶碎裂,灰绿羽毛腾空而起,化作一道微光扫过全屋。
墨迹瞬间蒸发,只留下焦糊气味和满地纸屑。
他喘息着转身:“它们怕这个。
传讯羽是唯一能切断‘倒写’污染的东西。
但它只能用一次。
下一次……我们必须靠自己分辨真假。”
我点头,喉咙发干。
忽然意识到一件事:“你说‘它们’,可你的眼睛……也在变化。”
他一怔,随即苦笑:“是。
成为守誓者,就要接受一部分‘非人’。
我的耳朵会听见文字的哭声,我的血会随着句式起伏。
再过七夜,我说话时可能会冒出哥布林语的尾音。
但这值得。
只要能守住你手中的笔。”
我握紧骸骨笔,苔藓笔尖微微搏动,宛如心跳。
“如果有一天,我也开始怀疑你……怎么办?”
“那就让怀疑也成为故事的一部分。”
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