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“也是掘墓人。”
少年微笑，“我们要挖出所有被埋葬的故事。”
太阳升起时，我们决定出发。
不是去终结，而是去播种。
带着骸骨笔，带着传讯羽的残片，带着那本永远写不完的手稿。
我们要走遍被遗忘的角落：废弃的学校、倒塌的剧院、封存的档案馆、战火蹂躏的村庄。
在每一面墙上，在每一块石头上，在每一个愿意倾听的人耳边，继续讲下去。
临行前，我在书舍门口挂上新风铃??由碎陶片、旧钥匙和一段枯藤制成。
没有兽骨，没有金属，只有生活本身的声音。
少年问我：“如果有人问起这本书讲什么？”
我笑着提起笔，在门板背面写下答案：
**“讲一个疯子和一个傻子，如何用故事对抗世界的健忘症。”
**
然后我们转身离去。
身后，风铃轻响。
第一声，是告别。
第二声，是启程。
第三声，是一个小女孩拾起路边石子，在泥地上笨拙地拼出第一个词：“从前……”
而在地底深处，无数哥布林围坐在火堆旁，齐声低语：
>“又开始了。”
>“这次，让他们多活一会儿。”
>“毕竟……好故事，总得有点波折。”
我听见了。
我没回头。
我只是握紧手中的笔，
对少年说：
“下一个故事，由你开头。”
他点头，清了清嗓子，声音不大，却坚定如凿：
**“从前，在一个所有人都以为故事已经结束的世界里??”
**
风起了。
纸片飞舞如蝶。
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