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泗水南岸的风带着刺骨的寒意，吹不散弥漫在营地里的血腥和绝望。
篝火舔舐着潮湿的木柴，发出噼啪的哀鸣，将士卒们被疲惫掏空的身影拉扯得歪斜扭曲，像一群从地狱蹒跚而出的孤魂。
赵襦阳就坐在这片鬼影幢幢的寂静中央，手中那卷《守城录》己被火光映得温热，纸页边缘的焦黑仿佛是睢阳城墙上尚未冷却的余烬。
他一遍又一遍地读着，每一个字都像一根钢针，扎进他早己千疮百孔的记忆里。
月光下，一行墨迹被水汽浸润得有些模糊，他却看得分外清晰——“今日，易子而食。”
指尖无意识地捻开一页粘连的纸张，一片早己干枯发黄的菜叶悄然滑落，险些坠入火中。
他眼疾手快地接住，那脆弱的叶片在他粗糙的掌心，轻得像一声叹息。
翻过来，背面竟有利器划出的细小刻痕：“七月廿五，百姓食观音土，腹胀而亡者十三人。”
十三人。
一个冰冷的数字，却比千军万马的厮杀更让他心脏紧缩。
他仿佛能看到那十三个鼓胀的肚子，听到他们临死前无声的嘶喊。
他猛地合上书卷，发出“啪”
的一声脆响，惊得身边几个打盹的亲卫一个激灵。
“小娥！”
他的声音嘶哑，却带着一种不容置疑的穿透力。
一道纤细的身影立刻从阴影中奔出，跪在他面前。
“传我将令，从今往后，所有细作任务改写。”
赵襦阳的目光如鹰隼般锐利，扫过那跳动的火焰，“不再只传军情。
凡我部细作所经之地，必录三事。
一、百姓口述，哪怕是只言片语的抱怨；二、童谣民歌，无论多么荒腔走板；三、死者遗言，就算只有一个名字，也要给我记下来！”
他又转向另一侧，戚薇正低头为一名伤兵换药，动作轻柔而专注。
“戚薇，”
他唤道，“你的医案，也要改。
从今天起，每一例人相食，都要给我记清时间、地点，以及当事人的姓名。
活着的，死了的，都要记！”
戚薇的身体僵了一下，抬起头，眼中满是血丝和悲悯。
她没有问为什么，只是用近乎沙哑的嗓音应道：“是，将军。”
她知道，将军要的不是医案，而是一份用人骨写成的罪证。
营地里，死一般的沉寂被这几道命令打破，一种新的、更为沉重的使命感开始在众人心头蔓延。
“将军，”
许敬之不知何时走到了他身后，这位曾经的书生，如今己是满面风霜，“我有一请。”
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