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领奖台的香槟泡沫终于不再飞舞。
Lavelle站在最高处,手里是沉甸甸的奖杯——2025年世界一级方程式锦标赛冠军。
彩带的金色碎屑粘在他的赛车服上,像某种虚幻的鳞片。
巨大的欢呼声从看台层层涌来,几乎要掀翻天际。
可他什么也听不见。
一种庞大的、近乎真空的空虚感,从他胃底急速上涌,瞬间攫取了他的心脏和喉咙。
胜利的狂喜像退潮般消失得干干净净,只留下无边无际的落寞,沉得让他想弯下腰。
周围的一切——队友的拥抱、工作人员的拍打、闪光灯的尖叫——全都隔着一层厚厚的、扭曲的玻璃。
世界在他耳边持续发出一种高频的、令人头晕的嗡鸣。
他茫然地看向台下。
Charles站在那里。
他最长久、最熟悉、也最棘手的对手。
他仰着头,绿色的眼眸清晰地映出Lavelle孤独站在顶端的模样。
那眼神复杂得像一团纠缠的线。
有真诚的、毋庸置疑的祝福——Charles就是这样的人,公平竞赛和精神高尚刻在他的基因里。
但那祝福底下,翻滚着更多别的东西:一丝未能完全掩饰的失落,一种“又一次”
的轻微无奈,还有……一种Lavelle无法立刻解读的、复杂的东西?
Lavelle猛地眨了一下眼,试图看清Charles后面站着的那个模糊人影。
是谁?车队经理?工程师?还是……
就在这一刻,眼眶里积蓄已久的、连他自己都未曾察觉的泪水,终于决堤。
那泪水滚烫,带着酸涩的喜悦和突如其来的悲伤,瞬间模糊了他的视线。
Charles的身影,以及他身后那个至关重要的人影,全都融化在一片闪烁的光晕和水汽里。
嗡鸣声更响了。
——00——
时间猛地倒转,撕开裂隙,将他粗暴地扔回另一个夏天。
空气里弥漫着高温沥青、燃烧的橡胶和廉价汽油混合的味道。
那是卡丁车赛场的味道。
十四岁的Lavelle刚赢下一场地区性卡丁车赛。
不算什么大赛,但他赢得干净利落。
他摘下头盔,汗湿的黑发贴在前额,那双继承自他意大利父亲的天空蓝眼睛亮得惊人,里面燃烧着纯粹的、未经驯服的野心。
他抱着那个比他胳膊长不了多少的奖杯,像抱着全世界最珍贵的宝藏,脚步雀跃地穿过维修区。
他的目标只有一个:JulesBianchi。
Bianchi那时已是冉冉升起的赛车新星,偶尔会来这类低级别赛事看看,Lavelle觉得他更像是来享受那种被年轻车手们崇拜的氛围。
当然,Lavelle自己也是这崇拜大军里最狂热的一员。
因为Bianchi,那身披法兰西蓝白旗、在赛道上冷静又凶狠的天才,他对F1这项运动的热爱达到了沸点。
但Bianchi不喜欢他。
Lavelle隐约知道这一点,尽管少年人的炽热常常故意忽略这些冰冷的信号。
“Jules!
Jules!”
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