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Charles则努力维持着表面的平静，但他眼中的忧虑从未散去。
他们之间因为这场灾难，产生了一种奇怪的、脆弱的休战状态。
偶尔在医院外相遇，他们会简短地交谈几句，关于Bianchi的病情，关于赛车，语气是前所未有的平和，甚至带着一丝小心翼翼的试探，仿佛都怕惊扰了这份来之不易的、建立在共同伤痛上的短暂和平。
然而，奇迹最终没有发生。
九个月后，Bianchi还是离开了。
消息传来的那一刻，Lavelle的世界彻底崩塌了。
那个他一直追逐、一直渴望其认可的背影，那个他所有别扭和尖锐的源头与参照物，消失了。
永远地。
他把自己锁在房间里，嚎啕大哭，哭声里是绝望的、孩子般的痛苦，是所有伪装被彻底撕碎后的痛楚。
Charles找到了他。
他没有说任何安慰的话，只是沉默地走进去，坐在蜷缩在角落里的Lavelle身边，然后伸出手，紧紧抱住了他。
Lavelle没有抗拒，他像是溺水者抓住浮木一样，回抱住Charles，眼泪浸湿了他的肩膀。
Charles天真地以为，共同经历的极致悲伤或许能真正融化隔阂，他们的关系能从此走向缓和。
但他错了。
悲痛过后，Lavelle像是变了一个人。
他并没有变得柔软，而是变得更加沉默，更加……封闭。
他将Bianchi的离去转化为一种近乎自毁的、燃烧生命的动力。
他把全部精力、所有情感都疯狂地投入到了赛车中。
那不再仅仅是野心，更像是一种献祭，一种逃离，一种用极限速度来麻痹痛苦、并试图连接那个已逝之魂的方式。
他的天赋因此被磨砺得更加耀眼，也更加危险。
十九岁，他以惊人的速度升入F1，加入了法拉利车队，他的首秀震惊了围场——不是因为夺冠，而是那近乎野蛮的驾驶风格和与他年龄不符的老辣超车。
他像一道带着伤痛的闪电，撕裂赛道。
Charles在看台上，和Lorenzo一起。
他戴着耳机，紧紧盯着屏幕上Lavelle的车载镜头和排名变化。
他的心跳随着Lavelle的每一次惊险超车而加速。
当Lavelle最终以P6冲过终点时——对于一个新秀首秀，这已是不错的成绩——Charles由衷地笑了起来，笑容里有骄傲，有欣慰，但也有一丝复杂的、被Lavelle如今的状态所引发的忧虑。
Lavelle的眼神，在头盔下，冷得像西伯利亚的冻土。
“他开得太疯了。”
Lorenzo在一旁轻声说，眼睛里没有了往常的笑意，只有凝重。
Charles点点头，没有说话。
他告诉自己，要更加努力。
他有一个目标，一个他从未告诉任何人的目标：他要进入法拉利，他要成为Lavelle的队友。
不是作为对手，而是作为……作为什么？他自己也说不清。
或许是作为一种默默的守护，一种他始终未曾放弃的、想要“拯救”
他的执念，又或许，他只是想离那个冰冷而痛苦的灵魂近一点，再近一点。
他们的关系进入了一种新的模式。
Lavelle几乎从不主动联系Charles，他的世界似乎只剩下赛车和自我隔绝。
但Charles也没有放弃。
他采用了另一种方式——他不再寻求热烈的互动，而是选择了一种安静的、持之以恒的“存在”
。
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