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他独自坐在吧台的高脚凳上，一杯接着一杯地喝着威士忌。
琥珀色的液体在冰块上晃动，折射出破碎的光，像他此刻的心情。
他看着Lavelle——那个在赛道上冷酷无情，此刻却允许Lando靠近的Lavelle。
一种尖锐的、陌生的情绪像毒蛇一样噬咬着他的内脏。
那是嫉妒。
他感觉自己的珍宝——那个他小心翼翼守护了多年、连自己都不敢轻易触碰的、关于Lavelle的微小期待——正在被别人无意间窥探、靠近。
Lando的每一个笑容，每一次靠近，都让Charles觉得刺眼。
酒精的味道变得更加苦涩，灼烧着他的喉咙和胃袋，却无法麻痹那颗越缩越紧的心。
他一杯接一杯，试图用这种徒劳的方式浇灭那团火，结果却是视线开始模糊，世界开始旋转，理智的堤坝正在被酒精一寸寸冲垮。
Lavelle其实注意到了他。
那双锐利的蓝眼睛扫过吧台好几次。
他看到Charles像不要钱一样灌着烈酒，眉头不自觉地皱起。
“疯子，”
他在心里嗤笑一声，“还是那么感情用事，一点长进都没有。”
但那点烦躁感却挥之不去。
他收回目光，决定不再理会。
“关我什么事？”
他对自己说。
Lando又凑近了些，几乎要贴到他耳边说话。
Lavelle下意识地往后避了避，一种莫名的窒闷感涌上来。
他突然觉得这个地方吵闹得让人无法忍受。
“我先走了。”
他突兀地站起身，对Lando说。
Lando脸上闪过一丝明显的失望，但还是点了点头，“好吧，回见。”
Lavelle绕过拥挤的卡座，打算尽快离开这个令人不适的场所。
就在他经过吧台时，一只滚烫的手猛地抓住了他的小臂，力道大得惊人。
他脚步一顿，不悦地低头看去。
是Charles。
他抬起头，那双著名的、通常盛满温柔或悲伤的绿色眼眸，此刻被酒精熏得水汽迷蒙，深处却翻滚着一种Lavelle从未见过的、浓得化不开的悲伤和……隐忍的疯狂。
音乐在咆哮，人群在喧哗，但在他们四目相接的瞬间，周围的一切仿佛都被静音了。
和Charles坐在一起的Gasly彻底愣住了，手里的酒都忘了喝。
他脑子里警铃大作，疯狂计算着如果这两位祖宗在这里闹起来，明天头条会怎么写，以及法拉利会如何追杀他们。
Lavelle可能没Gasly想的那么夸张，他顶多觉得厌烦。
他试着抽了抽手臂，没抽动。
“有事吗？Charles？”
他的声音冷冰冰的，带着明显的不耐烦，试图用理智斩断这荒谬的纠缠。
Charles仿佛没听到他的冷漠，或者说，酒精已经溶解了他接收负面信号的能力。
他只是用那种让人极其不适的、仿佛被全世界抛弃了的眼神盯着Lavelle，声音沙哑而破碎，“就这么几秒钟……你也不想和我待在一起吗？”
这句话像一颗投入深潭的石子，在Lavelle心底某个被严密封锁的角落激起了一丝微不可察的涟漪，但很快被更强烈的恼怒覆盖。
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