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说完，不等Lavelle有任何反应，Gasly就像脚底抹油一样，飞快地钻进躁动的人群，瞬间消失得无影无踪。
Lavelle简直不敢相信自己的眼睛！
他一个人僵立在原地，怀里是吐得一塌糊涂、死沉死沉、还紧紧抓着他衣服的Charles。
恶臭扑面而来，周围的目光若有若无，Lando和Oscar在远处惊讶地看着这一切，而那个该死的Gasly已经溜了！
?
他感觉自己二十多年人生中积累的所有冷静、所有傲慢、所有控制力，都在这一刻崩塌了。
“WhattheactualFUCK？！”
他对着空气，发出了一声压抑到极致的、无声的咆哮。
浴室的水蒸气尚未完全散去，Lavelle用毛巾揉搓着他湿漉漉的黑色头发，另一只手打开冰箱，取出一瓶冰凉的苏打水。
铝罐冰冷的触感让他因为酒精和今晚一系列糟心事而有些发烫的皮肤稍微舒适了一些。
他啜饮一口，冰凉带气的液体滑过喉咙，试图冲刷掉那挥之不去的、被Charles吐了一身的恶心感和…某种他拒绝深究的烦躁。
就在这时，一具滚烫的、带着浓重酒气的身体从后面猛地贴了上来，双臂如同藤蔓般紧紧箍住了他的腰。
Lavelle浑身猛地一僵，苏打水差点脱手。
“Merda（意大利语：该死）…”
他低声咒骂，不用回头也知道是谁。
除了那个醉得不省人事的Charles，还能有谁？
他试图去掰开环在他腰上的手臂，但那双手臂收得极紧，仿佛溺水者抓住唯一的浮木。
Charles的额头抵在他的肩胛骨上，滚烫的体温甚至透过薄薄的棉质T恤传递过来。
灼热的、带着威士忌味的呼吸一下下喷在他的后颈皮肤上，带来一阵阵战栗。
然后，更过分的来了。
一个湿润的、柔软的触感，轻轻地印在了他刚才被呼吸灼烫的那一小块皮肤上。
那是一个吻。
一个醉醺醺的、毫无章法的、甚至可能本人都无意识的吻。
Lavelle像被电流击中般猛地一颤，几乎是条件反射地想要肘击对方，但硬生生忍住了。
跟一个醉鬼动手，太掉价了。
“Checazzostaifado?（意大利语：你他妈在干什么？）”
他声音沙哑，带着压抑的怒火和一丝…难以置信的慌乱。
背后的Charles似乎根本没听见他的质问，或者说，酒精已经溶解了他处理外界信息的能力。
他只是用那种带着鼻音的、黏糊糊的、委屈至极的语调喃喃低语，嘴唇几乎贴着Lavelle的皮肤开合，每一个音节都伴随着湿热的气流，像羽毛又像针尖，扎进Lavelle的神经末梢。
“Lav…我好难受…”
他哼唧着，声音破碎，“胃里烧…头也痛…但这里更难受…”
他的一只手松开了些，笨拙地向上摸索，最后拳头抵在Lavelle左胸靠后的位置——那是他自己心脏的位置，隔着两个人的身体，传递着混乱的跳动。
“我好怕，Lav…”
他的声音里带上了某种绝望的哭腔，酒精撕碎了他平日里所有冷静自持的伪装，露出了底下从未愈合过的、血淋淋的内里，“我怕我们…怕我们哪怕到了七老八十，头发都白了，也只能是这样…你看着我，像看一个讨厌的影子…我躲开，你又…你又好像偶尔会看我一眼…”
Lavelle沉默地站着，冰箱的压缩机适时地启动，发出低沉的嗡鸣，衬得Charles的呓语更加清晰，也更加令人窒息。
“我不知道该怎么办了…真的不知道…”
Charles的声音越来越低，越来越含糊，仿佛耗尽了最后一丝力气，“我试过所有我能想到的办法…靠近你，讨好你，甚至…甚至借着Jules的名义邀请你…但你总是那样…推开我，讽刺我，告诉全世界我们毫不相干…”
“我到底要怎么做…才能让你真正地、哪怕只有一次，认真地看看我，接受我？我们…我们还有修复的可能吗？还是说…我们之间从一开始就烂掉了？从来没有…从来没有真正好过？”
这一连串破碎的、发自肺腑的醉话，像一把生锈的钝刀，慢慢地割着Lavelle紧绷的神经。
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