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他摇摇头，绿色的眼睛里盛满了自嘲，“羡慕我？Lando，你搞错了。
我从来都不是那个值得羡慕的人。
你只看到我现在似乎能靠近他一点点，但你不知道…就为了这一点点，我花了多少年。”
他伸出两根手指，又勉强加上一根，“十三年。
整整十三年。
而他，可能依然觉得我是个讨厌的麻烦。”
Lando低头，失笑一声，那笑声里充满了同样苦涩的共鸣，“十三年？谁又不是呢？”
他指的是他自己对Lavelle漫长的、无望的暗恋，或许也指代了围场内其他那些或多或少被Lavelle这份耀眼又刺人的魅力所吸引、却又被其冷漠伤得遍体鳞伤的人。
“我们到底图什么？”
就在这时，Charles忽然想起了Gasly有一次在摩纳哥喝醉后，搂着他的脖子说的那句醉话，“Monami（我的朋友），我看你，还有那个可怜的Lando…你们他妈的都是斯德哥尔摩综合征患者！
明明被Lavelle那家伙嫌弃得那么明显，毫不掩饰！
却还是像傻逼一样无可救药地一头栽进去，越是被他虐，越是忘不了他，越是上瘾…真是疯了！”
当时Charles只当是醉话一笑而过，此刻，在Lando痛苦而羡慕的目光注视下，在Lavelle那句冰冷的“没可能”
回荡的背景音里，Gasly的那句话如同宿命般的判词，清晰地回响在他的脑海里。
是啊，斯德哥尔摩综合征。
明明是被绑架、被伤害的人质，却偏偏对劫匪产生了扭曲的情感依赖。
他们这群人，不就是被Lavelle那份致命的吸引力所劫持的人质吗？被他忽远忽近的态度折磨，被他尖锐的言语刺伤，却又被他偶尔流露的、极其罕见的脆弱或温柔所俘获，越陷越深，无法自拔。
Lando羡慕他看似拥有了“特权”
，而只有Charles自己知道，这所谓的“特权”
，不过是十三年漫长刑期里，偶尔得到的一点点微薄得可怜的放风时间，代价是无休无止的、希望与失望的循环折磨。
他拿起酒杯，将里面残余的、苦涩的液体一饮而尽。
酒精灼烧着喉咙，却无法温暖那颗因为看清真相而愈发冰凉的心。
他们都是一样的。
在名为Lavelle的这场无期徒刑里，谁又能真正羡慕谁呢？
冬歇期的摩纳哥，空气里都透着一股慵懒的富足感。
地中海的风温和湿润，吹散了F1赛季里那永不停歇的引擎轰鸣和焦灼压力。
Charles正和他的两个哥哥——Lorenzo和Arthur，在一家他们常去的餐厅里享用一顿悠闲的家庭晚餐。
餐桌上摆着精致的海鲜和本地葡萄酒，兄弟间的闲聊从赛车琐事延伸到童年趣事，气氛温暖而融洽。
然而，就在晚餐进行到一半，主菜刚刚撤下时，Lorenzo轻轻放下了手中的酒杯。
“对了，有件事要告诉你们，”
他的语气平静得像在评论天气，“我打算结婚了。”
“哐当”
一声，Charles手中的叉子不小心碰响了盘子。
他和坐在对面的Arthur迅速交换了一个眼神，彼此都从对方眼里看到了同样的茫然无措。
“结婚？”
Charles率先打破沉默，眉头困惑地拧在一起，“你什么时候有的女朋友？我们怎么从来没听你提起过？”
这太突然了，毫无征兆，Lorenzo的生活似乎一直围绕着家族和他的工作，从未见过他带任何女伴回家，甚至很少听他谈论感情。
Lorenzo只是浅浅一笑，那笑容一如既往地难以捉摸，仿佛隔着一层薄雾。
“算是临时决定的吧。”
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