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——07——
Bianchi的离去，像一场没有尽头的灰色细雨，缓慢地浸透了Lavelle的世界。
赛道上的喧嚣再也无法真正穿透那层包裹着他的无形隔膜，香槟的甜腻变得苦涩，方格旗的挥舞像是无声的默片。
世界冠军的头衔沉重地压在他的肩上，不再是荣耀，而是一个提醒他巨大空洞的、闪着冷光的徽章。
他找到的唯一喘息之隙，是那片安静的墓地。
那里没有闪光灯，没有虚伪的祝贺，没有需要他维持的面具。
只有冰冷的石碑、沉默的土地，以及耳边永不停歇的风声——这风声比领奖台上的嗡鸣要容易忍受得多。
他会靠在那块刻着Bianchi名字的石碑旁，一坐就是几个小时，有时喃喃自语，更多时候只是沉默，仿佛只要待得足够久，就能捕捉到一丝残留的温度，一丝那个男人曾存在过的证据。
就是在这里，他一次又一次地“偶遇”
了Lorenzo。
第一次真正注意到对方的存在，是一个阴沉的午后。
Lavelle正沉浸在自己的悲伤里，直到一片阴影落在他身前。
他抬起头，不耐烦地皱起眉，看到了那个他曾经极度厌恶的男人。
Lorenzo穿着一身剪裁合体的黑色大衣，手里拿着一束简单的白色百合。
他没有看Lavelle，只是默默地将花放在墓前，站了一会儿。
然后，他才将目光转向Lavelle，那双总是带着几分狐狸般笑意的眼睛，此刻却只有一种沉静的、了然的哀伤。
“他又不是只属于你一个人的，小鬼。”
Lorenzo的声音很平静，没有挑衅，只是在陈述一个事实。
Lavelle想反唇相讥，想让他滚开，但话语卡在喉咙里。
他看着Lorenzo眼中的悲伤，那悲伤如此真实，和他的一样深，一样痛。
这一刻，他荒谬地意识到，Lorenzo或许是这个世界上唯一一个能理解这种失去的人，他是Bianchi最亲密的朋友之一。
这个认知像一道细微的裂缝，在他冰封的心墙上绽开。
他没有说话，只是别开了头。
Lorenzo没有像其他人那样被他的态度激怒或劝退，他只是静静地看着他，那目光仿佛具有某种穿透力，能轻易剥开他层层包裹的伪装，看到内里那个正在尖叫、流血的少年。
然后，他做了一个出乎意料的动作——他伸出手，轻轻拂去了落在Lavelle肩头的一片枯叶。
动作自然，甚至带着一种长辈式的关怀，却又在接触的瞬间，带来一种截然不同的、属于成熟男性的温度与触感。
第二次，第三次……他们见面的次数多了起来。
有时只是点头之交，有时会简短地交谈几句，关于天气，关于Bianchi生前某个微不足道的小习惯。
Lavelle发现自己并没有像以前那样抵触他。
相反，他甚至开始隐隐期待这种沉默的“陪伴”
。
因为和Lorenzo在一起，待在Bianchi的墓前，他感觉自己和Bianchi之间那条断裂的链接，似乎通过Lorenzo这个中间人，又被微弱地、短暂地连接了起来。
Lorenzo是Bianchi生命的见证者，是共享那段珍贵记忆的活体宝库。
接近他，仿佛就能离Bianchi更近一点。
终于有一次，在他离开墓地时，Lorenzo叫住了他。
“一起吃个晚饭吗？”
Lorenzo的语气很随意，就像在问一个老友，“我知道附近有家不错的店，味道很正宗，不像那些糊弄游客的。”
Lavelle愣住了。
他应该拒绝的。
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