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他是偷偷来的，他觉得自己需要帮助，但又极度抗拒被人知道，尤其是被围场里的人知道。
这在他看来是软弱的象征。
当他看到Lorenzo从那扇不起眼的门里走出来时，他的第一反应是转身逃跑，或者找个地缝钻进去。
巨大的羞耻感和被窥破秘密的愤怒攫住了他。
Lorenzo也看到了他。
他愣了一下，随即恢复了常态，平静地走过来，仿佛在医院走廊相遇是再正常不过的事情。
“我有个……商业上的朋友推荐这里。”
Lorenzo轻描淡写地解释了自己的出现，巧妙地维护了Lavelle的尊严，也避开了谈论自己的隐私。
“这里的隔音很好，医生也很专业。”
Lavelle僵在原地，脸色惨白，一句话也说不出来。
他最大的不堪，似乎被这个他最意想不到的人撞见了。
“走吧，”
Lorenzo很自然地说，“我知道附近有个不错的地方，咖啡很提神，不会影响你晚上休息。”
他们没有去喝咖啡。
Lorenzo只是开车带着他在城里漫无目的地转了很久。
车厢里放着舒缓的古典音乐，隔绝了外面的世界。
最终，Lavelle在一片沉默中，艰难地开口，断断续续地，像挤牙膏一样，说出了一些碎片化的东西——他对死亡的恐惧，对失控的愤怒，对Charles那种无法摆脱的、病态的偏执，以及对Bianchi那份早已失去寄托、却依旧灼烧着他的执念。
“我觉得我这里坏了。”
Lavelle指着自己的头，声音沙哑，“永远也修不好了。”
Lorenzo专注地开着车，侧脸在流动的光影中显得格外清晰和稳定。
他没有看Lavelle，只是安静地听着，直到Lavelle说完，陷入一种脱力的沉默。
“你没坏，Lav。”
良久，Lorenzo才开口，声音低沉而肯定，“你只是受伤了，很重的伤。
伤口会发炎，会流脓，会让你发烧，说胡话，这很正常。
重要的是，你在试图清理它。
这本身就需要莫大的勇气。”
不是安慰，不是评判，而是陈述一个事实。
一种基于理解的接纳。
“为什么？”
Lavelle转过头，看着Lorenzo的侧脸，第一次问出了心中的疑惑，“为什么是我？为什么是现在？你明明知道我对Charles……对你弟弟……”
“因为我在你身上看到了和我类似的东西。”
Lorenzo淡淡地说，目光依然看着前方，“我们都习惯了承担，习惯了掩饰，习惯了用理智去压抑那些……不那么理智的情感。
Jules的离开，对我，对Charles，同样是巨大的创伤。
只是，我的方式和你不同。”
他顿了顿，终于瞥了Lavelle一眼，那眼神复杂难明，“而且，也许我从很早以前，就在看着你了。
看着那个骄傲的、别扭的、把所有渴望都藏在尖刺下面的男孩。
只是那时候，你的眼睛里只有Jules。”
这句话像一道闪电，劈开了Lavelle记忆中的许多迷雾。
他想起过去，Lorenzo似乎总是在场，带着那种难以捉摸的微笑，看着他一次次笨拙地试图引起Bianchi的注意，看着他一次次对Charles冷脸相向。
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