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声。
Lavelle没抬头，硬邦邦地说，“我不渴。”
“我知道。”
Lorenzo说，声音里听不出情绪，“这是给我的。”
Lavelle笔尖一顿。
Lorenzo却没有拿起酒杯，而是转身走向书房，片刻后拿了一本厚厚的、封面是某种古老植物图谱的书回来，自然地坐在Lavelle对面的沙发上，悠闲地翻看起来，手边放着那杯诱人的鸡尾酒。
血橙的酸甜气息和龙舌兰的植物清香，混合着海风，丝丝缕缕地飘进Lavelle的鼻腔。
他强迫自己将注意力集中在数据上，却发现那些数字和线条变得模糊不清。
他能听到Lorenzo偶尔翻动书页的轻响，能感受到那种全然放松的、与他此刻紧绷状态形成鲜明对比的氛围。
过了十几分钟，Lavelle终于忍不住，抬起头，看向Lorenzo。
后者正端起酒杯，轻轻啜饮了一口，喉结滑动，发出满足的轻叹。
夕阳的余晖落在他轮廓分明的侧脸上，睫毛投下细密的阴影。
“……”
Lavelle张了张嘴，想说什么，又咽了回去。
Lorenzo仿佛这才注意到他的视线，转过头，挑眉看他，“怎么了？数据有问题？”
Lavelle瞪着他，半晌，才有些咬牙切齿地说，“……给我也弄一杯。”
Lorenzo的眼中迅速闪过一丝得逞的笑意，快得几乎抓不住，随即又恢复了那副淡然的样子。
“想喝了？”
他放下自己的酒杯，站起身，“等着。”
他走向厨房，不一会儿，端着一杯一模一样的血橙玛格丽特回来，放在Lavelle面前，还附带了一小碟腌渍橄榄。
Lavelle拿起酒杯，赌气似地喝了一大口，冰凉的液体带着恰到好处的酸甜和酒劲滑入喉咙，瞬间抚平了部分莫名的焦躁。
Lorenzo重新坐下，拿起他的书，仿佛刚才什么都没发生。
但Lavelle知道，自己又被这只老狐狸不动声色地“安排”
了。
Lorenzo从不直接说“你别看数据了，放松一下”
，他只是用一杯酒，一个放松的姿态，就轻易地将他从自我较劲的泥潭里引诱了出来。
这种被看穿、被引导，却又被充分给予“自主选择”
错觉的感觉，让Lavelle在感到些许恼火的同时，又产生了一种难以言喻的安心。
吃惯了顶级西餐、对美食极其挑剔的Lavelle，在一次中国站比赛后，意外地被上海的本帮菜彻底征服了。
那种浓油赤酱、甜咸交织、层次丰富的口感在他舌尖留下了难以磨灭的记忆。
回到欧洲后，他对那些熟悉的米其林餐厅顿时失去了兴趣。
他开始缠着Lorenzo——不知为何，他笃定Lorenzo会有办法。
“Lorenzo，你会做中餐吗？就是那种甜甜的，红的，油光发亮的肉……”
他努力描述着，“比我吃过的任何东西都好吃！”
Lorenzo挑眉看着他，“你是说红烧肉？”
“对！
可能就是那个名字！”
Lavelle眼睛亮了起来，“你做给我吃。”
“你以为我是什么？你的私人厨师？”
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