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他擅长布网，擅长等待，擅长引导。
他可以包容他的一切，他的别扭，他的尖刻，他的孩子气。
他会一点点地，不动声色地，让他习惯自己的存在，习惯这种逐渐缩短的距离，直到这只警惕的小刺猬自己慢慢掉进他精心编织的、温暖而柔软的蜘蛛网里，而不自知。
他的表情迅速恢复了常态，仿佛刚才那瞬间的汹涌情感从未存在过。
他甚至还带着一点戏谑的语气说，“系个围裙都这么笨手笨脚，看来是指望不上你帮忙了。”
Lavelle猛地回过神，像是被烫到一样收回手，脸上闪过一丝狼狈和强装镇定的冷漠。
“……谁要帮你。”
他嘟囔着，退回到厨房门口，心脏却在胸腔里不受控制地狂跳，后颈被触碰过的地方仿佛还在隐隐发烫。
他偷偷观察着Lorenzo，对方却已经转过身，神态自若地继续处理食材，仿佛刚才那短暂的交锋和诡异的氛围只是他的错觉。
Lavelle暗自松了口气，却无法解释自己内心那丝莫名的、奇怪的悸动。
又一天晚上，Lavelle盘腿坐在Lorenzo客厅柔软的地毯上看一部恐怖片。
屏幕上的鬼影幢幢，但他其实并没太看进去，心思飘忽。
Lorenzo洗好了一盘草莓走过来，很自然地在他身边坐下。
他拿起一颗饱满鲜红的草莓，递到Lavelle嘴边。
Lavelle正沉浸在某种思绪里，眼睛还盯着屏幕，下意识地微微张口，就着Lorenzo的手咬住了草莓。
柔软的嘴唇不可避免地擦过了Lorenzo的手指。
湿热的、异常清晰的触感。
Lavelle猛地一僵，瞬间清醒过来。
他触电般地向后缩了一下，迅速嚼了两下咽下草莓，然后有些愕然地、不自然地看向Lorenzo。
身体接触一直是他不太习惯的东西。
然而，Lorenzo的脸上没有任何异样。
他甚至没有看Lavelle，目光还落在电视屏幕上，仿佛刚才那一下轻微的触碰和喂食的动作一样，再自然不过。
他只是随口问，“甜吗？”
“……还，还行。”
Lavelle有些结巴地回答，心里那点突如其来的慌乱，在对方极度自然的反应下，慢慢地平息了下去。
他又偷偷松了口气，再次将其归咎于自己的神经过敏。
他没有看到，Lorenzo转回视线继续看向屏幕时，嘴角勾起的那一抹极深、极有耐心的笑容。
雪花像被扯碎的云絮，安静地落在米兰深夜的街道上。
Lavelle站在公寓电梯光可鉴人的金属壁前，看着镜面中那个脸色苍白、眼神闪烁的自己。
他穿着一件灰色的羊绒卫衣，下身是随便套上的运动裤——接到Lorenzo电话时，他正沉浸在生日即将结束的某种自怜自艾的忧郁里，完全没想过要换衣服。
Lorenzo。
他说他就在楼下。
几个小时前，这家伙还在摩纳哥的电话里，用他那惯有的、带着点狐狸般狡黠笑意的声音说，“生日聚会？真不巧，我这边有些‘棘手’的事情脱不开身，恐怕赶不过来了。”
Lavelle当时嗤笑一声，回了句“谁邀请你了？”
，干脆利落地挂了电话。
他告诉自己，不来更好，省得看着那张和Charles有几分相似、却更显成熟精明的脸心烦。
可当手机再次响起，屏幕上跳动着“Lorenzo”
的名字，并且对方用一种被寒风削薄了的声线说“我就在你公寓门口，下来，或者我上去”
时，Lavelle感觉自己的心脏像被一只无形的手狠狠攥了一下，随即失控地狂跳起来。
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