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这小子在干嘛，现在是码字的时候吗？
不说十万火急吧好歹是争分夺秒，都火烧眉毛了还有心思写小说，也不知道他是心态好还是有信心。
这么从容的吗，不愧是他。
“有没有一种可能他早就已经写完...
绿皮火车在山间穿行，车轮与铁轨的撞击声像某种古老的节拍器，一下一下敲打着余惟的神经。
他靠窗坐着，笔记本摊在膝上，笔尖悬停在那行字??“《下一站，是你》”
??迟迟未落。
窗外的雾气时聚时散，仿佛大地在呼吸，而他的思绪也如这云烟般缭绕不散。
他想起昨天离开排爆部队时，一名战士递给他一枚锈迹斑斑的弹壳，说：“这是我们从雷区清理出来的最老的一枚，1979年的。
它埋了快五十年，今天才被听见。”
余惟接过那枚弹壳，沉甸甸的，像是承载了一整段被遗忘的历史。
他在笔记本里记下这句话：“有些声音，等了几十年才被人听见。”
手机震动了一下。
是陈屿发来的消息：“南京馆今日参观人数破万。
有个聋哑学校的孩子听完后用手语说：‘原来沉默也可以唱歌。
’”
余惟轻轻笑了，把这句话抄进本子，又翻到前一页，上面密密麻麻写着这些年他走过的地方、听过的声音、见过的人。
云南山村的小女孩叩击水泥柱的三声；女工哼出的第一句潮汕童谣；服刑者讲述那一刀前拨打七次无人接听的电话；纤夫手掌划过桌面的轨迹；斑头雁最后三小时的鸣叫循环……这些声音原本都该消逝在风里，可它们被留下来了，编织成一张巨大的网，网住了这个时代最容易被忽略的生命震颤。
火车缓缓驶入一个小站，站名牌上写着“长岭镇”
。
站台上只有两个卖烤红薯的老妇人，一个穿着褪色蓝布衫的男人蹲在角落抽烟。
余惟忽然起身，拎起背包就下了车。
他不知道自己为何停下，就像当初踏上云南山路时也不知会遇见一群孩子写歌一样。
但他相信，每一个偶然的停留，都是某种声音在召唤。
镇子不大，青石板路被雨水泡得发黑，两旁是低矮的砖房，墙上贴着泛黄的春联和褪色的政策标语。
他走着走着，听见一阵断续的笛声，从巷子深处传来。
那声音不成调，却有种执拗的坚持，像一个人在黑暗中摸索着走路。
循声而去，他在一间破旧诊所门口停下。
门楣上挂着块木牌，字迹模糊，依稀能辨“卫生所”
三字。
院子里，一位老人坐在竹椅上，手里握着一支竹笛，正闭眼吹奏。
他满脸皱纹，右腿空荡荡地搭在小凳上，裤管用别针固定。
笛声忽高忽低，有时卡住，又重新接上，像在回忆一首几乎忘光的曲子。
余惟没有打扰，只是静静站在院外听着。
一曲终了，老人睁开眼，目光落在他身上，竟不惊讶，只问：“你也来找声音的？”
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