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“睡不著？”
文斯问。
“嗯。”
“我也是。”
两个人坐著。
风从沙漠那边吹过来，雷文把外套裹紧了一点。
“你那本子，”
文斯看著他，“写了多少了？”
“一半吧。”
“给我念念。”
雷文不解：“念什么？”
“念一段，隨便哪段。”
雷文翻开本子，找了找，他要凑得很近才能看清字。
“1942年11月23日，阿尔及利亚东边某镇。
今天看见一个老头儿站在路边，看著我们的卡车过去，他站得很直，像根棍子。
车开过去之后，我从后车厢回头看，他还站在那儿，我不知道他在看什么，我也不知道他有没有儿子，也许他儿子在义大利那边，也许在德国，也许已经死了，我不知道。
我只知道他站在那儿，一直站著，直到我什么都看不见。”
雷文念完，合上本子。
文斯没说话。
过了一会儿，文斯说：“再念一段。”
雷文又翻了一页。
“1942年11月28日，还是那个镇。
今天帮后勤卸货，卸下来几个箱子，里面是阵亡士兵的遗物，有一箱是义大利人的。
打开的时候，里面掉出来一张照片，一个女人的照片，黑白的，我捡起来看了看，放回去。
我不知道她是谁，她也不会知道这张照片被人从箱子里掉出来过。
她只会一直等，等到战爭结束，或者等到死。”
文斯把琴抱得更紧了一点。
“我爷爷也有这种照片。”
他说。
雷文没说话。
“他年轻时候打仗，当的是奥地利的兵。
那会儿义大利还没统一，他是威尼斯那边的人，归奥地利管，他不想打仗，但没办法，抓去的。
打完仗回来，口袋里有一张照片，一个女人的，他也不知道是谁，可能是在哪儿捡的，他留了一辈子。”
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