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凯瑟琳回到家，拉开冰柜的门，往里看了一眼。
骨头还在，高汤还剩半锅。
她想了想——拆骨肉煮荷包蛋，就这个了。
她从冰柜里拿出那根炖高汤剩下的大骨头，骨头上的肉还连着一层，不多，但够她一个人吃得饱饱的。
她把骨头放进锅里，加冷水，小火慢慢煮。
水还没开，香味已经先冒出来了，不是那种浓烈的、冲鼻子的香，是温温的、从骨头缝里一点点渗出来的肉香，像一只看不见的手，轻轻拽着她的衣角。
她站在灶台边，深吸了一口气。
水开了！
她把骨头捞出来，“嘶，好烫！”
烫得在两只手之间倒了两下，才稳稳放在案板上。
肉已经炖得很烂了，用筷子一拨就下来，一丝一丝的，带着透明的筋。
她一边拆一边忍不住捏了一小条塞进嘴里，烫，但鲜，肉在舌尖上化开，咸香的汁水渗进齿缝里。
她忍不住又捏了一条，告诉自己这是“尝咸淡”
。
锅里留了底汤，她把两个鸡蛋打进去。
蛋白在汤里散开，边缘卷起来，蛋黄还是完整的，圆鼓鼓的，在汤里轻轻晃。
等蛋白凝固了，她把拆好的肉倒回去，撒了一小把葱花。
她端起来，碗烫手，她用围裙垫着，凑近闻了闻。
葱花被热汤一激，那股辛香直往鼻子里钻，混着肉汤的醇厚，她咽了一下口水。
她正准备吃，脑子里突然又冒出了梅格的柜子。
梅格和她说过小时候的事。
爱尔兰□□那年，她妈妈把最后一块面包掰成两半，分给她一大半，留给她爸一小半，自己什么都没吃。
只是坐在那里，不停地咽口水，喉咙一动一动的，像在吃什么看不见的东西。
那一年梅格家里没有饿死人，可梅格的胃永远停在了那个冬天。
也许不是胃，是心。
她的心里有一个洞，怎么也填不满。
所以她攒一切她能攒的，不是攒东西，是攒安全感。
汤快凉了。
印第安纳从门口站起来，走过来，挨着她的脚踝坐下，仰着头。
它的眼睛是琥珀色的，亮亮的，盯着她碗里的蛋，一动不动。
舔了一下嘴，又舔了一下嘴。
舌头是粉色的，在灰白色的毛嘴边上一闪一闪的。
凯瑟琳低头看它，笑了。
“这可是用给你剔肉的骨头做的，你连这个都馋？”
印第安纳没理她，继续盯着碗。
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