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又是百余年光阴,昭华坐在窗边,手里捏着一卷画轴,半晌没有动。
画轴已经有些旧了,边角起了毛,是他翻看了太多次的缘故。
他垂下眼,将画轴缓缓展开——画中是一个少年的侧脸,眉目如画,唇色含朱,一双含情眼微微上挑,像是正要开口说什么话。
不像。
他把画轴卷起来,搁到一旁。
手边还有七八卷,堆成了小山。
每一卷他都看过,每一卷他都觉得不对。
画师的技艺是好的。
有的擅长工笔,能把一根睫毛画得根根分明;有的偏爱写意,几笔淡彩便能勾出一个人的神韵。
可他们画的是“好看的人”
,不是暮晚清。
那双眼睛里的光,那对眉尾向下收拢时透出的楚楚之态,那张脸上藏着的倔强和脆弱——没见过他本人的人,画不出来。
昭华闭上眼,那张脸就浮现在黑暗里。
睁开眼。
一百多年了。
他以为自己会忘。
神活得太久,见过太多的人,太多的面孔,太多的生离死别。
按理说,一个只见过寥寥数面的少年,不该在他记忆里盘桓这么久。
可偏偏就是忘不掉
窗外,瓢泼大雨正倾盆而下。
豆大的雨点密集地砸在青瓦上,发出哗啦啦的声响,像是有千军万马从屋顶上踏过。
雨水顺着屋檐泻下来,在石阶上砸出一朵朵白色的水花,又汇成一道道细流,顺着地势往低处淌。
远处的山峦被雨幕遮得只剩一片模糊的轮廓,近处的竹林被风吹得东倒西歪,发出沙沙的哀鸣。
整个世界都被笼罩在这片喧嚣之中。
昭华望着雨幕,思绪像这混乱的雨丝一样,东飘西荡,怎么也收不拢。
他手里的扇子有一下没一下地敲着桌面,发出沉闷的“笃笃”
声,像他此刻烦躁的心跳。
“哎呀——”
他忽然叹了口气,把扇子往桌上一搁,整个人往椅背上一靠,仰头望着房梁,语气里带着几分懊恼和无奈,“我当时手欠,摘他面具干什么呢?现在想名正言顺地去一趟启离,都不知道找什么理由。”
总不能直接跑到暮闻景面前说:你儿子那张脸太好看,我想再看一眼。
那不就是是登徒子了吗?
玄莫坐在对面,手里摆弄着一件新研发出来的武器,头都没抬。
那东西长得像一把短弩,又像一柄短剑,上面刻满了密密麻麻的符文,在烛火下泛着幽冷的光。
玄莫对这些东西总是很有耐心,他可以连续几天几夜不吃不睡,就为了调试一个符文的倾斜角度。
听见昭华的话,玄莫手上的动作顿了一下。
他抬起头,看了昭华一眼,没什么表情,但昭华跟他认识这么多年,太清楚那眼神里的意思了:你又开始了。
玄莫没有接话。
他放下手里的武器,伸出左手,朝窗外一指。
“你看这雨,”
他声音不大,“下得是不是跟那天一样大?”
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