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四月十日，周牧尘的生日。
他醒来的时候，窗帘缝隙里透进来的光还是灰白色的，天刚蒙蒙亮。
身边的人已经不在床上了，被窝里还有余温，枕头上残留著她发间的香气。
他伸手摸了摸她的枕头，指尖触到几根掉落的髮丝，又细又软。
他等了一会儿，她没有回来。
他又等了一会儿，还是没有回来。
他坐起来，靠在床头，望著窗外渐渐亮起来的天色。
北京的春天，天亮得一天比一天早，东方的天际线上泛起一抹淡淡的橘红色，像被水彩晕开的胭脂。
他听见厨房里有动静，锅铲碰铁锅的声音，油烟机嗡嗡的响声，还有她哼歌的声音。
听不清旋律，只听见断断续续的音符，轻快的、跳跃的，像一只早起的麻雀在枝头蹦躂。
他笑了。
她以前不哼歌的。
至少，在他面前不哼。
这半个月她忽然哼起来了，洗碗的时候哼，浇花的时候哼，叠衣服的时候也哼。
哼的都是同一首曲子，他从来没听过的，不知道是哪里学的，还是她自己编的。
他躺回床上，望著天花板，等天亮。
阳光从窗帘缝隙里挤进来，落在床尾，慢慢往上爬，从脚底爬到小腿，从小腿爬到膝盖，从膝盖爬到胸口。
光是有温度的，暖暖的，像有人用手掌轻轻捂在他心上。
门开了。
刘一菲探进半个身子，繫著围裙，扎著马尾，脸上还沾著一点麵粉：“醒了？起来吃早饭。”
“做了什么？”
“你猜。”
“猜不到。”
她笑了，笑得眉眼弯弯，把门关上了。
周牧尘起床，走进卫生间。
镜子里的自己，头髮乱糟糟的，眼睛还没完全睁开，下巴上冒出青色的胡茬。
他对著镜子看了几秒，伸手摸了摸那些胡茬，有点扎手。
他拿起剃鬚刀，慢慢刮著。
泡沫涂在脸上，凉凉的，薄荷味的。
刀片划过皮肤，沙沙的声音，像秋天踩在落叶上。
他看著镜子里那张脸，忽然觉得今天这张脸和昨天不太一样。
不是哪里变了，是眼神变了。
眼睛里多了一种东西，一种说不清道不明的东西。
是期待，是感动，是“终於有人记得我生日”
的那种被人在乎的感觉。
刮完鬍子，洗了脸，换了衣服。
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