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顾思予到美国的第四个月，下了一场雪。
不是那种纷纷扬扬的大雪，是细细的、密密的、像盐粒一样的雪。
它们从天上飘下来，落在窗台上，落在树枝上，落在他停在楼下的那辆二手自行车上。
他是在凌晨醒来的，不知道为什么醒的，也许是因为冷，也许是因为梦，也许是因为他听到了什么声音。
他睁开眼，窗外的天是灰白色的，不像平时那种深蓝色的黑暗。
他坐起来，走到窗前，拉开窗帘。
整个世界是白的。
屋顶是白的，树是白的，街道是白的，停在路边的车也是白的。
雪还在下，不大，但很密，像有人在天空上撒盐，撒了一层又一层，撒了一整夜，撒到他把脸贴在玻璃上、呼出的气在玻璃上凝成一小片雾。
他哈了一口气，用手指在雾上画了一个笑脸。
画完，看着那个笑脸，觉得它像一个人。
不是像，是就是他。
他画的是顾思卿。
顾思卿笑起来的时候，眼睛弯成月牙形，露出一点牙齿，连耳朵都跟着红了一点。
他不会画，他画不出他的眼睛，画不出他的牙齿，画不出他耳朵上的红。
他只能画一个最简单的笑脸，两个点，一条弧线。
那条弧线是弯的，像月亮，像桥，像他笑起来时嘴角的弧度。
他盯着那条弧线，盯了很久，直到雾气散去，笑脸消失了。
玻璃上又变成了白色，什么都有没有。
只有雪，还在下。
他站在那里，看着雪一片一片地落下来，落在他的窗台上，落在他的视线里，落在他那些说不出口的思念上。
它们把一切都覆盖了，白的，干净的，像什么都没有发生过。
但发生过，他来过，他在这里住过，他爱过一个人。
那个人在很远的地方，也许也在看雪，也许没有。
他拿起手机，看了一眼时间。
凌晨四点十七分。
国内应该是傍晚，顾思卿应该在家，也许在写作业，也许在吃饭，也许在等他的消息。
他打开和顾思卿的聊天框，打了一行字：“这边下雪了。”
看着这行字，看了很久。
他把它删掉了。
他又打了一行字：“第一场雪。”
删掉了。
他不知道自己想说什么，他只知道他想告诉他。
告诉他这里下雪了，告诉他他看到了，告诉他他在想他。
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