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暑假的第一天，沈知微回到了那个被称为“家”
的地方。
防盗门合上的瞬间，空气像被抽干了。
鞋柜上积着薄薄一层灰，客厅的窗帘只拉开了一半，阳光在地砖上切出一道歪斜的亮线。
一切都和她半年前离开时分毫不差，仿佛这套房子被按下了长久的暂停键。
“回来了？”
母亲的声音隔着厨房的推拉门传出来，被抽油烟机的轰鸣碾得很碎。
像一颗石子投进枯井，连回音都没激起。
“嗯。”
沈知微将行李箱靠在墙角，箱轮上还沾着学校的泥土，在这个纤尘不染的玄关显得格格不入。
她的房间依然维持着一种标本般的整洁。
床单洗得发白，书桌空荡荡的，连墙上那张泛黄的高中课程表，翘起的边角都保持着去年的弧度。
沈知微在床沿坐下。
厨房里传来锅铲碰撞的金属声、水流声。
这些声音构成了这个家仅有的生气。
她站起身，悄无声息地走到厨房门口。
母亲穿着那件灰色的围裙，背对着她站在灶台前。
那副常年劳作的肩膀，在肥大的居家服里显得比记忆中更加单薄。
那句盘旋在舌尖的“我来帮忙”
，在沈知微的喉咙里滚了一圈，最终被母亲那个紧绷且拒绝介入的背影硬生生堵了回去。
在这个家里，关心是一种会让人手足无措的越界。
晚饭时分，父亲才从书房的阴影里走出来。
那件洗得起球的深蓝色毛衣挂在他身上，他的视线在沈知微脸上刮过，迅速收回。
“回来了。”
没有问号的陈述句。
“嗯。”
三个人围着餐桌。
没有寒暄，没有询问成绩，更没有过问那个占据了她所有心血的“数字生命”
。
只有筷子偶尔磕碰瓷碗的脆响，以及客厅挂钟单调的滴答声。
一截没有刺的鱼腹肉，无声地落进沈知微的碗里。
那是母亲的筷子。
沈知微盯着那块雪白的鱼肉。
从小到大，母亲从来不说一句“多吃点”
，只是机械地、执拗地把这块肉挑给她。
即使到了现在，沈知微依然不知道该在这个时候给出一个怎样的表情。
她只能低下头，把那块肉混着白饭咽下去。
在这个家里，每个人都像是一座休眠的火山。
他们熟练地避开所有可能引发碰撞的话题，用令人窒息的沉默维持着表面的和平。
在实验室里，沈知微永远能精准地推导出下一个公式；但在这里，她连手该放在哪里都觉得多余。
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