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深夜。
那种清醒到近乎残忍的失眠再次找上了她。
黑暗中，任何细微的声响都被无限放大。
凌晨两点，门轴发出一声微弱的“吱呀”
声。
走廊的暖光顺着门缝漏进一溜狭长的光斑。
沈知微的呼吸瞬间放轻。
她没有睁眼，但在闭合的眼睑下，她能清晰地感觉到那道停留在床边的目光。
沉重，隐忍，带着某种无法言说的亏欠。
漫长的静默。
空气在母亲压抑的呼吸中逐渐发酵。
然后，是一声极轻、极轻的叹息。
像某种怕惊碎了梦境的喟叹。
光斑重新被门缝切断。
沈知微睁开眼。
天花板在黑暗中模糊不清，但胸腔里那种酸胀的窒息感，却一路顶到了咽喉。
她翻了个身，将脸深深埋进带着阳光味道的枕头里。
在学校的那个发烧的夜晚，林晚会紧紧握着她的手问“疼不疼”
；但母亲永远只会站在黑暗的门槛外，留下一声叹息。
爱在这个家里，是一门失传的语言。
第二天清晨，床头柜上多了一张从老旧笔记本上撕下来的纸条。
边缘粗糙，字迹是母亲特有的、带着点旧时代特征的歪斜：【药在抽屉。
】
拉开抽屉，全新的感冒药、创可贴、胃药，整整齐齐地码在角落。
沈知微盯着那张纸条看了一会儿。
她没有将它揉进垃圾桶，而是小心地把它展平，夹进了一本写满复杂算法的草稿本里。
相比于沈知微家的真空状态，林晚的家则像是一个随时会走火的火药桶。
林晚推开家门时，电视机里正播放着震耳欲聋的老式战争片。
枪炮声几乎掀翻了客厅的屋顶。
父亲背对着门坐在沙发里，宽大的肩膀微微塌陷着，像一座被风化了的孤岛。
后脑勺那块因为长期焦虑而脱发的头皮，在电视屏幕的荧光下泛着刺眼的青色。
“爸，我回来了。”
林晚拔高了音量。
父亲的脖子僵硬地转了半个弧度，视线甚至没在林晚身上聚焦，又迅速转了回去：“回来了。”
“饿了吧？饭马上好。”
母亲系着沾着油星的围裙从厨房探出身，脸上的笑意带着某种习惯性的讨好。
饭桌上，母亲的筷子像长了眼睛，拼命往林晚的碗里堆砌食物，嘴里像倒豆子一样询问着学校的琐事。
父亲全程一言不发。
只在中途，他突然夹起一块红烧肉，“啪”
地一声丢进林晚的碗里。
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