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米哈伊尔站住了。
他看着那个男人——黑脸膛，满脸皱纹，头发白了一半，眼睛底下有深深的眼袋。
那双眼睛不大，但是亮，透着一股经历过很多事情之后才会有的那种浑浊与清澈并存的光。
他在男人旁边坐下来，男人给他倒了一小杯伏特加。
杯子是玻璃的，很薄，杯口有一个缺口。
米哈伊尔接过来，跟男人碰了一下，仰头喝下去。
伏特加顺着喉咙往下走的时候像一条烧红的铁丝，烫得他皱了一下眉头。
他不太喝烈酒，在柏林的时候谢尔盖给他倒过几次，每次喝完脸都像煮熟的螃蟹。
“我叫彼得，”
男人说，“彼得·伊万诺维奇。
你叫什么？”
“米哈伊尔。”
“哪个车间的？”
“仓库那边。
统计员。”
彼得又给他倒了一杯，然后给自己倒了一杯。
他举起杯子，对着夕阳看了看，杯里的酒在夕阳的颜色里变得通红，像一小杯融化的铜水。
“统计员好，”
他说，“风吹不着雨淋不着。
不像我们翻砂的，夏天热死，冬天冻死。”
米哈伊尔把第二杯酒喝了一半，剩下的半杯握在手里，让掌心把酒焐热。
他看着远处烟囱里冒出来的烟，烟是灰色的，在傍晚的天空中显得格外分明，像一根巨大的柱子，顶天立地。
烟慢慢散开，从烟囱口往东边飘，飘到最后消失在暮色里。
“你结过婚吗？”
彼得问。
“没有。”
“有对象吗？”
“没有。”
“不打算找了？”
米哈伊尔想了想。
“可能不打算了。”
彼得点了点头，把杯里的酒喝完了，把杯子倒扣在瓶盖上。
他靠在长椅的椅背上，两只手交叉放在肚子上，看着天空。
天空的颜色正在从浅蓝变成深蓝，从深蓝变成紫灰，从紫灰变成一种说不清的暗色，像有人在一块蓝色的布上蒙了一层黑色的纱。
“我结过婚，”
彼得说，“战争的时候她死了。
炮弹炸的，一发炮弹，什么都没了。
房子也没了。
回来以后我连块碑都没地方立。”
米哈伊尔没有说话。
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