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Lavelle的声音不自觉地带上了一丝硬邦邦的棱角，“我们本来就不是一路人，为什么非要勉强成为朋友？就因为你觉得我们应该成为朋友？”
Bianchi看着他，那双总是充满暖意的眼睛里，第一次在Lavelle面前流露出一种清晰的、名为“不赞同”
的情绪。
他叹了口气，那叹息声像羽毛一样轻，却带着千钧重量落在Lavelle心上。
“因为你在封闭自己，Lav。”
Bianchi的声音很温和，却字字清晰，“在我们的视角里，你其实并没有你表现出来的那么讨厌Charles。
有时候，肢体语言是骗不了人的。”
肢体语言骗不了人？
Lavelle几乎要笑出声了，一种尖锐的、带着痛楚的荒谬感击中了他。
他在心里疯狂地呐喊：那你怎么就看不出来我对你的肢体语言呢？！
你看不出我看向你的眼神和看别人不一样吗？你看不出我每一次“偶然”
的靠近都是精心计算吗？你看不出我送你戒指背后真正的含义吗？你为什么只能看到我和Charles之间那点可笑的“别扭”
，却看不到我快要溢出来的、对你快要发疯的感情？！
但这些话，他一个字也说不出口。
它们像沸腾的岩浆，在他的胸腔里翻滚、灼烧，却找不到任何一个喷发的出口。
他只能站在那里，承受着这巨大的、不对等的误解，感觉自己的心脏被一只无形的手紧紧攥住，疼得他几乎无法呼吸。
他所有的偏执，所有的挣扎，所有那些黑暗而炽热的情感，在Bianchi眼中，最终都只被简化成了一个青春期男孩别扭的、需要被纠正的“交友观”
。
这或许，是比任何拒绝都更残忍的否定。
那个晚上，Lavelle彻底失眠了。
羞愧、恐惧、愤怒，还有一种被看光后的赤裸感，交织在一起，折磨着他。
Lorenzo的眼神和话语在他脑海里反复播放。
“不属于你”
……这三个字像恶毒的咒语，缠绕着他。
他知道自己有病。
他知道自己对Bianchi的执念不正常，对Charles的破坏欲不可理喻。
他一直都知道。
但现在，这份“病”
被另一个人，一个他既鄙视又隐隐忌惮的人，赤裸裸地揭开了。
他躺在黑暗中，望着酒店天花板模糊的轮廓，感觉自己正坠入一个无尽的、扭曲的镜廊。
每一面镜子里，都映照出他破碎、丑陋、不被接受的倒影——在父亲眼里不够完美的儿子，在Bianchi眼里麻烦偏执的后辈，在Charles眼里莫名其妙充满恶意的对手，在Lorenzo眼里……一个怀着龌龊心思的可笑小丑。
他依然是那个十五岁时，举着奖杯，却无法留住一抹温暖目光的、别扭的小男孩。
他蜷缩起来，把脸埋进枕头，发出一声压抑的、如同受伤野兽般的呜咽。
他真的有病。
而且，他绝望地意识到，这病，无药可医。
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