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他唱的是给亡妻的挽歌：
>“腊月十七你走了，灶台上的粥还冒着气。
>我喊你吃饭，没人应；晾衣绳上你的蓝布衫，风吹一天也没收。
>孩子问我妈去哪儿了，我说飞成鸟了。
可我知道，你是被病拖走的，像雪落在河里，无声无息……
>若有来世，我不求富贵，只愿你少咳一声，多笑一次。”
歌声落下，屋里一片寂静，只有火焰噼啪作响。
一个七八岁的小女孩默默走到他身边，抱住他的腿。
那是他女儿。
接着是一位年轻母亲，她唱的是写给在外打工丈夫的信歌：
>“娃昨儿夜里发烧，我背他走十里山路看医生。
路上摔了一跤，膝盖破了，也不敢停。
>你在东莞还好吗？工头有没有克扣工资？别总省钱，买双厚袜子。
>娃想你，我也想。
可我不怨你走，只盼你回来时，还能认出我们的脸。”
她的声音轻柔，却像刀子一样割人心。
林晚悄悄抹了眼角，低声对我说：“这种歌，要是放进‘声音驿站’，得有多少人听得哭出来。”
最后一首，是那位老妇人唱的。
她颤抖着开口，唱的是一封从未寄出的“母子书”
：
>“儿子啊，十六岁那年你偷跑出去当兵，娘追到山口，鞋都跑丢了一只。
>我喊你名字，你没回头。
后来听说你在前线负伤，截了腿，三年没写信回家。
>我以为你恨我，其实我只是怕你知道??那年你不告而别，我哭了整整一个月，连火塘都不愿生。
>如今你回来了，拄着拐，说话不大利索。
可每次你叫我一声‘阿妈’，我就觉得，那一声哭，值了。”
她唱完，低头不语。
人群中走出一个中年男子，右腿装着假肢，一步步走到她面前，双膝跪地，重重磕了一个头。
满屋人无不动容。
我按下录音键，让这段声音完整留存。
那一刻我明白，所谓“倾听”
，不只是听见声音，更是看见那些被岁月掩埋的裂缝里，依然跳动的爱与悔。
第二天清晨，村里小学的李老师邀请我们参加一堂特殊的音乐课。
教室里坐着二十多个孩子，最小的不过六岁。
他们正在学唱“家书歌”
。
“你们每个人都要试着为自己家人写一首歌，”
李老师说，“不用好听，只要真心。”
一个小男孩怯生生举手：“我可以唱给我爸听吗？他去年在矿上塌方死了……我想告诉他，我和妹妹都没冻着，奶奶给我们缝了新棉袄。”
李老师点头，递给他一支铅笔和一张纸。
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