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>我走过西北的风沙，南方的雨巷，
>听过母亲的谎言，父亲的沉默，孩子的梦呓，老人的叹息。
>原来世上最贵的奢侈品，
>不是黄金钻石，而是有人愿意听你说完一句话。
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>所以我来了，带着录音机和一颗不安的心，
>想问问这个世界：你有多久没好好说过话？
>又有多久，没被人好好听过？”
歌声落下，全场静默数秒，随即爆发出热烈掌声。
几位老人抹着眼泪，用傈僳语高声呼喊什么。
小普告诉我，他们在说：“这个人懂我们。”
第二天清晨，我们收拾行李准备离开。
临行前，那位老妇人再次出现，这次她带来一把用羊皮包裹的旧琴，递给林晚。
“她说这是‘传音琴’，祖上传下来的，谁拿着它，就有责任把村里的声音带出去。”
小普解释。
林晚双手接过，郑重鞠躬。
老妇人笑了，用生硬的汉语说了三个字：“谢谢……听。”
返京途中，飞机穿越云层，舷窗外阳光刺眼。
林晚靠着窗睡着了，手里仍紧紧抱着那把琴。
我打开笔记本，写下此行总结：
>“在阿咩朵村，我终于理解了‘语言之外的语言’。
>当文字无法承载痛苦，当科技显得冰冷，歌声成了最原始也最坚韧的沟通方式。
>它不追求清晰逻辑，也不在乎音准节奏，只为证明一件事：
>我存在，我感受，我需要被听见。
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>‘民谣归还计划’正式启动。
>目标：五年内覆盖全国五十个少数民族聚居区，
>建立一百个‘声音驿站’，培训一千名本土声音守护者，
>归档一万段濒临消失的民间心声。
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>我们不做抢救，只做陪伴；
>不做展览，只做传承。
>让每个普通人相信??
>即使无人鼓掌，你也值得发声。”
回到北京已是深夜。
办公室灯还亮着，助理留了张纸条：“周哲远来电三次，说沈云卿家属想见您。”
第二天上午，我在出版社楼下见到了沈云卿的儿子沈磊。
他比照片上年迈许多，鬓角斑白，眼神却依旧锐利。
“我母亲临终前最后说的话，是通过你们发布的吧？”
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