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顾思予走的那天，下着雨。
十一月的雨不大，细细密密的，像是有人在天上撕着一匹永远撕不完的薄纱。
雨落在树叶上，落在屋顶上，落在顾思卿撑开的那把黑色长柄伞上，发出的声音不是“噼里啪啦”
的，是“沙沙沙”
的，像什么东西在轻轻地、不停地说着什么，像一个人在很远的地方反复念着同一句话，念到声音沙哑，念到嘴唇干裂，念到连自己都忘了那句话是什么意思。
伞是顾思予的，黑色的，用了好几年了。
伞骨有一根是歪的，收的时候总是卡住，要用手指头掰一下才能合拢。
顾思予说过要买一把新的，一直没买。
顾思卿不知道为什么没买。
也许是忘了，也许是没时间，也许是舍不得。
一个人用了好几年的东西，就像他身上的一部分。
扔掉它，就像扔掉一块自己。
哪怕它已经旧了，破了，不好用了，你还是会留着。
因为你已经习惯了它的存在。
国际出发大厅比国内出发更大，也更冷。
不是温度低的那种冷，是空旷的那种冷——巨大的玻璃幕墙，高耸的天花板，望不到头的走廊，到处都亮着惨白的灯光，把每一个人的脸都照得像病人。
声音在这里变得很奇怪，说话的回声会被放大又被吞没，像扔进深水里的石子，只泛起一圈涟漪就消失了。
落地窗外，灰色的云层压得很低，雨丝斜斜地打在玻璃上，拉出一道道细长的水痕，像眼泪流过的轨迹。
那些水痕从玻璃的上端一直流到下端，有的笔直，有的弯曲，有的在半路就干了，留下一条浅浅的白印，像一个没有写完的字。
顾思卿站在出发大厅的门口，伞收起来握在手里，水滴顺着伞骨往下淌，在他脚边聚成一小滩。
那一小滩水倒映着天花板的灯光，亮晃晃的，像一面不规则的镜子。
他在那面镜子里看到了自己的脸——苍白的，模糊的，不完整的。
他没有发消息问顾思予到了没有。
他不想让顾思予知道他来了。
他说过要来送，但他知道顾思予不希望他来。
那个人走的时候一定不会回头，一定不会看他，一定不会做出任何可能让自己动摇的事。
如果他来了，顾思予会难受。
如果不来，顾思予会以为他真的放下了。
哪一种更好？顾思卿不知道。
他只知道他必须来。
哪怕只是远远地看一眼，哪怕那个人根本不知道他来过，他也要来。
这是他能为他们做的最后一件事。
不是帮忙，不是付出，是送别。
是把一个人送到他要去的地方，看着他走，然后自己转身回来。
他在出发大厅的角落站了很久。
像一棵被种错了地方的树，立在人来人往的通道旁边，没有人注意到他。
他看着人群来来往往——拖着行李箱匆匆走过的商务人士，皮鞋踩在地板上发出急促的咔咔声，像机关枪在扫射。
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