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？是的，他很好。
写“我在机械厂做统计员”
？是的，他在做。
写“我没有结婚也没有对象”
？是的，他没有。
他不知道把这些事实写在纸上寄给谢尔盖有什么意义。
谢尔盖不需要知道这些，他自己也不需要让谢尔盖知道这些。
有些信息就是没有意义的，就像他知道罗斯托夫的夏天比柏林热，这个知识对他毫无用处，因为他不会去罗斯托夫，罗斯托夫的夏天热不热跟他没有任何关系。
但他把明信片留着了。
夹在书里。
跟那枚三戈比硬币、那张蓝色的糖纸、那张第聂伯罗彼得罗夫斯克到基辅的旧火车票根放在一起。
这些东西放在一起，构成了一个没有人看得懂的集合。
没有主题，没有逻辑，没有意义。
只有他知道它们为什么在一起，但他也没有认真想过为什么。
它们在一起，因为它们是同一个人的同一段生命留下的同一个痕迹。
那个人不是今天的他，那个人是昨天的他，是前天的他，是三年前的他，是五年前的他，是七年前的他。
那些人还活着，活在他身体的某个角落里，活在那枚硬币的锈迹里，活在这张明信片的字迹里。
他们不会消失，因为他不会忘记。
他不是故意不忘记的，他只是忘不掉。
一九五七年，米哈伊尔满了二十七岁。
二十七岁的生日没有庆祝。
他自己记得那天是他的生日，因为他翻了一下放在桌上的台历，看到了那个日期。
他在食堂多买了一个白面包，就着土豆汤吃了。
白面包是甜的，比黑面包软，嚼起来不费劲。
他吃得很仔细，把每一口都嚼了很久，像是在品尝什么珍贵的东西。
吃完以后他洗了碗，把搪瓷盘子放回碗架上，然后走到厂区后面的空地上站了一会儿。
那片空地以前是堆放废料的地方，后来废料被清走了，留下了一片长满杂草的空地。
草很高，到了他的膝盖，风一吹就倒下去一片，风停了又站起来。
他站在那里，什么都不想，看着草被风吹倒又站起来，像一个永远在做俯卧撑的人，不知道累，也不会停。
他开始越来越多地想起汉斯。
不是刻意的，是自然而然的，像春天的草从土里长出来一样，你不需要去种它，它自己就会出来。
他在办公室里写报表的时候，偶尔会抬起头看着窗外的杨树，看到树叶在风里翻转，就会想起白杨树。
想起白杨树就会想起柏林司令部大楼窗外的那棵，想起那棵就会想起那个路口，想起那个路口就会想起门洞。
想起门洞就会想起那个从门洞里走出来的少年。
少年的脸已经在他的记忆里变得模糊了，像一张被水泡过的老照片，轮廓还在，但细节已经看不清楚了。
汉斯长什么样？颧骨高，嘴唇薄，下巴尖，眼睛是灰蓝色的。
这些特征每一个他都记得，但拼在一起，在他脑海里形成的图像却越来越不清晰，像一个焦距没调好的镜头，总是差那么一点点。
他记住的更多是一种感觉。
不是具体的事件，不是说过的话，不是做过的动作。
是一种氛围，一种温度，一种气味。
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